Как кролик бегает по собственным следам –
Боишься перемены траекторий.
Настигнут лаской, перекушен пополам.
Зачем ты, милый, побежал по собственным следам?..Возможно ли, чтоб ты бежал ИНАЧЕ,
И ласка перепутала следы?
Тогда б ты выиграл в смертельном матче,
Но, кролик, был бы ты – уже не ты!..

И ласка знает, где следы твои не новы,
Где свежий след – по старому идёт.
Пока твои следы – твои оковы,
Ты не продвинешься вперёд.

16 марта 2014 г. И.Б.

Менструация – это загадка,
Это тайна. В крови – душа.
Вытекает по розовым складкам…
Менструация, ты хороша!В ней есть горечь, и в ней есть сладость,
В ней есть боль и стыдливость утрат.
Колдовская духовная напасть…
Вытекающая невпопад…

Вечно мимо, вечно не в тему,
Как болезненный шепот любви…
Возведённая чревом в проблему,
Нерешаемую изнутри…

Менструация – это победа
Над убогостью бытия.
Из мужского бессильного бреда,
Алой крови и серости дня.

Как могу я ее стыдиться?
В ней сакральная сила и власть.
Ярко-красная вольная птица
Менструируйте всласть!

Мне нравится твой шрамчик под губой –
Такой единственный, интимно-незаметный…Зачешется и вспухнет соразмерно тому,
Насколько буду предана тобой –В словах и в мыслях,
В жестах и поступках…

И он исчезнет, если я уйду.
А * * *  *

Бог с ней, с любовью. Драгоценней уваженье.
В нём человечность есть, и нет сраженья –
Двух  интересов,  двух когтей,  двух половин!
Никто не раб, никто не господин!

Зубная боль в сердце…
Порыв и воля к постоянству…
Лекарство от отчаянья и дверь в отчаянье…Лань, от охотника бегущая…
Идущая к тому, кто овладел уже стадами ланей…
И отраженье в ком-то собственных достоинств…Минуты продлевающая в жизнь…
Жизнь урезающая до мгновений…
Слеза иллюзии, вулкан из боли…
Печать на сердце, перстень на руке…
Сопротивляясь ей, её питаешь…

Любовь есть всё…

4 ноября 2012

Когда-нибудь последним будет взгляд,
И вздох, и предрассветный твой наряд,
И смс, и встреча, и кольцо,
И обращенное к тебе моё лицо…И мы не знаем, будем ли опять
Во сне ладони милые сжимать,
Спешить увидеться и завтракать вдвоём…
Последний раз мы – нет – не узнаём!И нам всё кажется, что это будет вновь:
Проникновение, и ласки, и любовь.

Мне нравится твой дом,
Потому что в нём есть ты,
Есть –Драматургия твоих духов,
Есть –Шлейф твоих снов,
Есть –

Что-то иное,
Чем у всех бесконечных других,
Что-то есть…

Чтоб тебя описать, надо все словари ограбить.
Чтоб тебя разлюбить, надо выпростаться из крыл.
Чтоб забыть мне тебя, надо память снарядом ранить,
Стать ботинком на полке, как маленький крокодил.)))))

Я знаю, вы б хотели быть любимым,
Но в наше время это – невозможность –
Любимым чисто, искренне, ранимо,
Чтоб навсегда забыть про осторожность…Как бы хотели вы запутаться в объятьях,
Легко-легко идти по кромке крыши,
Раскинуть руки – словно для распятья
И слушать шёпот: подойди ко мне поближе…Но вас ждёт офис, двери открывая.
Там люди пыльные – при деньгах и айфонах,
И вы в курилке плачете, глотая
Тоску по счастью – вы, один из миллионов.

Вы лезете в окно, терпеть нет мочи,
Цепляетесь за гладкое железо…
Но посреди беззвёздной белой ночи
Вы сердце отдаёте бесполезно!

Оно не нужно! Нужны деньги, злато!
И вам не верится, что может быть вот так!
Вы второпях их спрятали куда-то
И безнадежно порван ваш пиджак.

Да что пиджак? Вы жить уж не хотите,
Вам сорок пять и скоро – пятьдесят.
А песня льётся: возлюбите, возлюбите…
Вы улыбаетесь…

и любите…
опять…

Ты дождись меня, моя бабушка,
Моя добрая, моя милая!
Я усядусь с тобой рядышком,
Обниму с молодою силою.На диванчик твой старый сяду я,
Мне на «бабушка» скажешь: «Аюшка!»
Ты заплачешь, что редко рядом я
И прижмусь я к тебе, бабушка.Я возьму твои руки добрые
И в ладонях лицом спрячусь я,
Позабуду я дни суровые,
Хоть на час убегу в ребячество.

Вот калитка скрипит: «Хозяюшка!
Дай нам хлеба и сала вынеси!»
Дед кричит: «Нынче нету бабушки!
Ишь, на наших хлебах выросли!»

Не успела цыганка вымолвить
Злого слова – спешит бабушка:
«Дед, постой, не шуми, аж силы нет!»
«Вот держи своим цыганятушкам.»

«Ба! Зачем ты дала?.. Пусть работает!»
«Не убудет с меня, Наташенка!
Что ж не дать, коли мне-то Бог даёт?
Подмети лучше дворик, пташенка!»

Как во сне бегу – заливаюсь я
По-над речкой: «Бабуля! Где же ты!?..»
И в объятия опускаюсь я,
Чуть не сбив её, слышу: «Тише ты!»

Как я счастлива этой кротости,
Терпеливой любви – безбрежности.
В ней душевные мои колкости
Укрываются шалью нежности.

Полосатых жуков с картошки мы
Собираем, а после вечером
Говоришь мне: «Устала трошки я…»
«Я – ничуть!» И дёргаю плечиком.

Дай же косу седую заново
Заплету я, бабушка милая.
Мы к вечернему выйдем зареву,
Говорунья моя красивая!

«Ба! Мне страшно! Скажи молитву мне!
Кто меня до утра спасает там?..»
Засыпаю, и говорит  ко мне
Голос бабушки… скоро тает он.

«Ба! Меня покусало солнышко!»
«Дай, сметаной плечи помажу я…
Нет, сидела бы под оконышком –
Обгорела вся, ох, Наташа!..»

«Ба! Телёнка погладить хочется!»
«Ты смотри: он большой, брухается!
Глянь, Наталка, день-то закончится –
Шла бы мылась – уже смеркается.»

«Ба-а! Мне жарко! Откроешь форточку?
Ба-а! Натрёшь чесноком мне хлебушка?
Ба-а! Начистишь мне семечек горсточку?
Ба! Скажи, чтоб не злился дедушка!..

«Помнишь, песню ты пела, бабушка,
Там был мальчик и злая мачеха,
Как сожгла она его заживо…
Бог накажет её за мальчика?

Ты ответь мне, ба, это правда ли?
Про Христа, про Иуды предательство
И про все чудеса в Евангелии…
А какие есть доказательства?»

Вот письмо: «Обнимаю Наташенку,
Сохрани тебя Боже, деточку!
И бессчётно раз мою пташенку,
Я целую и жду я весточку…»

Ты всё ждёшь, а я всё не выберусь,
Суетою дней заморочена.
К той звезде, что вчера  привиделась,
Всё не нами здесь приурочено.

В чем же прелесть твоя, бабушка?
Что за свет в глазах – украшение?
Не пойму твоей тайны, лапушка,
Моей жизни всей – утешение.

Ты – Наташа, родное солнышко,
Я – Наташа, твоя кровинушка,
Я осталась, а ты – на волюшке!
Улетела ты, как пушиночка.

Не одну  бы ты спела песенку,
Стала сказки бы мне рассказывать,
Мне б чудесную взять лесенку
И на небо к тебе слазать бы.

Не вернёшь твоих глаз рыданием,
Ненаглядная моя Натушка!
Говорю всем земным свиданиям:
Мне тебя не хватает, бабушка!

27 сентября, 2:42, 2004 г.